Det er den tiden. “Sopp er godt”,- sier min frue. Så jeg går ut på tur med kurv og er sur. For de årlige soppturene ender med misunnelse og skjelmske blikk. Jeg ser jo hva hun plukker. Jeg er ikke blind. Steinsoppen er grei. Den er det mange av og er spiselig. Og Kantarell finner vi. De er vakre og de er spiselige de og. Nei. Det er de andre soppene som irriterer meg så inne granbaret. De som ikke er spiselige og som vi bare burde latt forsvinne inn i glemsomhetens skyggedal. Men det er ved dem hun stopper opp, blir litt fjern i blikket, og lar meg gå i forveien. “Har du sett!” sier hun, og sier ikke mer. Og i forveien går jeg mutt og duknakket. Med slik variasjon kan man ikke konkurrere. Selv ikke en sørlending.